Замечание к этой оригинальной теме раздела "Культура".
Хорошо известно, и об этом немало написано в классической литературе, что есть тип людей с своеобразной психикой, для которых, образно говоря, напакостить в алтаре - значит получить большое удовольствие.
Происходит все это от бескультурья, бедности фантазии, раздраженности неудачами на творческом поприще, от желания хоть чем-то своим выделиться, оказаться на виду.
Например, представим: в концертном зале музыкант-виртуоз исполняет ноктюрн Шопена, сонату Бетховена и др. Тишина, все внимательно слушают высокую, даже великую музыку. И тут в зал вторгается подвыпивший дебила, оглушительно ревет, матерится, "глаголет непотребности"... . Ну как такого не заметить?
А можно даже в его выходке найти глубокий философский смысл, творческую оригинальность... .
Как быть? Выход, пожалуй, один: крепко запирать двери концертного зала.
Сегодня еще раз перечитала посты в этой теме. Пимуля!

Многие из нас с Вами солидарны по выше сказанному Вашему мнению о культуре нашего народа, который плюет в русскую культуру, которую одухотворили своим талантом классики литературы нашей страны. Если мы обратимся к любому крупному, значимому произведению Толстого, Тургенева, Гоголя, Достоевского, Пушкина или Лермонтова, - любого из русских классиков того периода, - то увидим, что основным для автора, как правило, является изображение наиболее ярких, характерных сторон, наиболее значимых проблем своего времени.
Русская литература никогда не была литературой абстрактной, оторванной от насущных забот, от реалий своего века. Отсталость России, уродливое явление крепостничества, «дороги и дураки», продажность чиновников, забитость народа, страшная пропасть между высшими и низшими слоями общества, - все самые злободневные, самые насущные вопросы своего времени находили свое отражение на страницах «Ревизора», или «Анны Карениной», «Преступления и наказания», «Отцов и детей» и т.д. Что тут поделаешь..? Многим не суждено этого понять!
А роман Достоевского "Бесы" - это шедевр классики по моему мнению. В 80-е годы я в поисках была этого романа. Невозможно было приобрести, так как долгие годы оно считалось запретным произведением для советского человека. Достоевский сумел хорошо отобразить в своем романе ужасные, разрушительные последствия нашей России: вместо равенства - рабство, вместо свободы - казарма, вместо братства - всеобщий донос, ненависть и соединяющий всех страх. Однако "беснование" выражает себя не только в области политического радикализма. В "Бесах" читатель погружается в зыбкую атмосферу всеобщей охваченности тщеславием, гордостью, утратой твердых нравственных ориентиров, безверием. Именно в такой атмосфере кристаллизуются преступные идеи, не встречающие никакого общественного сопротивления. Роман приобрел черты подлинной трагедии.
Закончу стихотворением Пушкина "Бесы".
Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Еду, еду в чистом поле;
Колокольчик дин-дин-дин...
Страшно, страшно поневоле
Средь неведомых равнин!
«Эй, пошел, ямщик!..» — «Нет мочи:
Коням, барин, тяжело;
Вьюга мне слипает очи;
Все дороги занесло;
Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам!
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.
Посмотри: вон, вон играет,
Дует, плюет на меня;
Вон — теперь в овраг толкает
Одичалого коня;
Там верстою небывалой
Он торчал передо мной;
Там сверкнул он искрой малой
И пропал во тьме пустой».
Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Сил нам нет кружиться доле;
Колокольчик вдруг умолк;
Кони стали... «Что там в поле?» —
«Кто их знает? пень иль волк?»
Вьюга злится, вьюга плачет;
Кони чуткие храпят;
Вот уж он далече скачет;
Лишь глаза во мгле горят;
Кони снова понеслися;
Колокольчик дин-дин-дин...
Вижу: духи собралися
Средь белеющих равнин.
Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре...
Сколько их! куда их гонят?
Что так жалобно поют?
Домового ли хоронят,
Ведьму ль замуж выдают?
Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне...