Владимир Сухарев
Оттемки...
Еду утром на работу…Иду по улице… Суетливые волны дня прибивают к берегу вечера…
В этой ряби будней каждый занимается своей темой… Продавец – продаёт, врач – лечит, строитель – строит, алкоголик – алчит алко…
У них у всех простые и понятные всем мысли… Всё явно, всё незыблемо… Красный цвет - всегда красный; если с презервативом, то
детей не будет; новый сериал – хорошо; пересолила – плохо… У них будет «завтра», и было - «вчера»… В массе своей они никогда не
будут читать стихов, не то чтобы вникать… И это не потому, что поэт «плохой», и не потому, что люди – «незрячие»…
Просто, так… Пожать плечами, - просто так, увы, друг…
Не держится тротуарная плитка на облаках… Даже в голову никому из них такое не придёт… А тебе придёт… Ты в «лепрозории» и не
такое видел… Твоя «проказа» - поэзия… Твой диагноз – творчество…
Почему нельзя просто жить… Просто спать… Просто вставать и идти…
Нет…
С тех пор, как ты после дождя жизни прибежал домой и выложил из-за пазухи плаща души своё слово желторотым цыпленочком на
белый лист бумаги, ты уже не можешь иначе… Не в состоянии успокоиться…
Так девственница, испытав однажды, ищет новых ощущений… Так альпинист – идёт в гору вновь и вновь, словно он что-то там
потерял, и уже сам знает, что возможности найти - нет…
Засыпаешь…
Уже заснул…
Строчки роятся в голове… Уже и сами слова устали от тебя, но ты вскакиваешь и раз за разом, заразой, записываешь…
Осознание «болезни» приходит с годами… И ты её уже готов любить, как любят внуков и домашних животных… Есть ли Бог,
существуют ли инопланетяне или нобелевская премия - для тебя теперь ровным счётом ничего не значит… Уже сформировалась своя
философия… Правильная, неправильная - она есть…
В каком-то кабинете твоего университета под названием «душа» по стенам висят старые графики, учебные пособия, на доске навечно
записано мелом стихотворение:
* * *
если б знать,
что свищет не напрасно,
ветер строчек над моим крестом,
если б с детства знать мне, что опасно
буквы на песке писать перстом
и мечтать о горизонте с бригантиной,
смело подставляя брызгам совесть,
и любить – не тихо, а лавиной
не поэму, - а лишь эту повесть...
если б знать… что берег наш бывает,
только там, откуда ты отплыл…
выпал снег, что на висках не тает,
и умел бы, обязательно завыл…
На полу, под партами лет, валяются шпаргалки с правильными ответами… На одной из них можно прочитать: «убегайте из этих стен,
живите полной жизнью, пока ещё не прошли «точку невозврата», и детям своим передайте: труд ума - это болезнь, которая ничем не
лечится…»
Тот, кто ещё только открывает надеждой двери… Те, кто ещё не обрели диагноза, поверьте, вы достойны белой зависти уже только
потому, что можете сделать шаг назад…
Ну а если нет, тогда в путь – проклятым творчеством…
Теперь у вас никогда путник, вышедший из пункта А, не дойдёт до пункта Б… Теперь вы птенец, который вывалился из темы гнезда и
оказался вне… Оттемком… Самой великой суеты социума… Вы будете бегать, подсматривать сквозь прутики за жизнью, вам станут
ненавистны цари, так как вы выше этого, и даже случится чудо, и вы поднимитесь на самую высокую точку края гнезда и разглядите
всё и всех, вы поймёте, что пользы от вас лишь на улыбку…
Сизиф ушёл бы, да камень стёрся…
Но то, что у вас останется, то, чем вы обладаете, этим не сможет похвастаться никто, даже музыкант или художник…
Слово – небо над нотами и красками… Поэзия - это любовь, которая никогда не бросит… И любовь эта, в первую очередь, к людям…
Еду утром на работу…
Иду по улице…
Суетливые волны дня прибивают к берегу вечера…
Есть поэзия… Живы поэты…
И я счастлив… В тени их оттемков…
