Любимые стихи.

[Laisse]

мое....

                  Сон

Над горизонтом догорает закат.
И звезд я далеких  вижу парад:
Змейкой молочной на теле Атласа
Лег Млечный Путь, и семья Волопаса.

Лира Орфея сияет с небес,
Провожатым его был крылатый Гермес:
В царстве Аида Орфей оглянулся,
Любовь потерял. И назад возвернулся. 

Афина-Паллада сыну Лаэрта
Путь домой предрекла непростой.
Но что Посейдон ему? Когда с тверди небесной
Светит Медведица с Полярной звездой.

Ждет Пенелопа мужа домой,
И к берегу рвется из пены прибой.
Эос восходит, и брат ее мчится…
Но где Одиссей? Когда он возвратится?

Ведь были те, кто ими восхищался,
Загадку их постичь пытался,
Слагая мифов нить из глубины веков,
Так Троя к нам пришла из снов…

И еще сто веков на куполе неба
На нас будет смотреть прекрасная Геба,
Будут парки судьбы прясть,
Веселясь над нами всласть.

[Свентояр]

 
      В тёмной спальне блестит
   Словно иней , - луна.
      Светла как шелка
   Её белизна.
      Озаряя жену.
   Что тоскует одна.
      До рассвета струит
   Сиянье она.

           Ван Вэй

[Zaratustra]

ПРО ЧЕТЫРЕ ЧАСА НОЧИ
Автор: orlusha
      [ принято к публикации 13-02-2006 20:16 | Рыкъ ]


 

В переулке лежит на дороге мудак.
Это – я
Вы решили, что в жизни моей всё не так?
МАТ В ДЕВИЧНИКЕ ЗАПРЕЩЕН!
Просто мысли мои – веселы и просты,
И – чисты.
Жду, машина покажется из темноты.
Это – ты!
Я, как старую жизнь, отряхну с себя снег,
Я – смешон
Ты смеёшься, и мне очень нравится смех.
Хорошо…
Ты не спросишь, зачем? Ты не спросишь, когда?
И – куда?
Мимо правильных схем и заезженных тем –
В никуда!
Ты прижмёшься плечом – без проблем и потерь –
На ходу…
Ты откроешь ключом незнакомую дверь.
Я – войду.
На застывших часах – всё четыре часа,
Время – спит.
Не слышны голоса, На твоих волосах
Снег блестит.
Новых плеч нагота, новых рук красота,
Новых глаз.
Как легка и проста Милых слов суета
В ранний час.
А четыре часа всё висят на часах
Без «тик-так».
Стрелки с цифрами ждут, и часы не идут:
Нужно так.
Я четыре часа был, не знаю где сам.
Знаешь ты.
Не нужны небеса. Голубые глаза.
Жгу мосты.
Силуэт. Это – ты, не боясь наготы:
- Хочешь пить?
Мы – недавно на «ты», и звучит как латынь:
- Будем жить?
Будешь жить, как живёшь, ты в четыре уйдёшь
По часам.
Поцелуешь, уснёшь, утром кофе попьёшь –
Думай сам…


СООБЩЕНИЯ, СОДЕРЖАЩИЕ МАТ БУДУ ПРОСТО УДАЛЯТЬ.
СОБЛЮДАЙТЕ ПРАВИЛА - 1. НЕ УПОТРЕБЛЯТЬ МАТ. 2. ПРИ ОБСУЖДЕНИИ ТЕМ НЕ ПЕРЕХОДИТЬ НА ЛИЧНОСТИ. 3. НЕ ЗАДЕВАТЬ НАЦИОНАЛЬНЫЕ ИНТЕРЕСЫ.

[Food-n-Goods]

Как-то с сыном летом

Мы купили пистолеты

Пистолеты водяные

С запасной обоймой

И пошли на озеро

Рыбу половить

 

Разбежались водяные,

Спряталась кикимора.

От большой русалки

Остался только хвост

Сбросился с обрыва

С удочкой прохвост

 

Славно поиграли

Воду поплескали

И пошли на реку

Дальше поиграть

 

По пути грибы попались:

Белые, опята.

На опушке леса прятались лисички -

Целых две сестрички.

 

Их водой полили,

Спрятали под мох,

Чтобы из земли их

Не вырвал с корнем лох.

 

Мы вернёмся завтра

С утренним рассветом,

И лисички будут

Больше раза в два...

[Свентояр]

 
  
    У карты бывшего Союза
    С обвальным грохотом в груди
    Стою.  Не плачу,  не молюсь я,
    А просто нету сил уйти.

    Я глажу горы,  глажу реки,
    Касаюсь пальцами морей.
    Как будто закрываю веки
    Несчастной Родины моей...

  Николай  Зиновьев.

[Голота]

Уехать? Да проще простого
За окнами прочерк простора
Похожие как папиросы
Перроны, тоннели, откосы
Печаль о несбывшемся лете
В дешевом оконном багете
И крыши блестят как погоны
И вечер качает вагоны
Он черные кроны трясет
И звезды куда-то несет
Все просто – я знаю, я знаю
Ведь это не я уезжаю
Россия стучит и дрожит
И вновь от кого-то бежит
Сменяются грады и веси
Гремят неэвклидовы рельсы
Мы маемся порознь и вместе
Но топчется время на месте
Как эхо от века до века
«Уехать, уехать, уехать»
Железная ржавая грусть
Все просто, но я остаюсь
Как овощ на брошенной грядке
В сухом бесполезном остатке
Вцепившись корнями в одну
Пропащую, злую страну
Не стоит, оставим, пустое…
Уехать? Да проще простого

http://ms-destiny.livejournal.com/19345.html

[Голота]

Верона спит. Ее ночник – луна
Чернее сна лишь шрамы на бумаге
Отяжелев от скуки и вина
Спят удальцы, во сне сжимая шпаги

Верона спит. Но храп похож на стон
Над городом смертельная истома
Свеча коптит. Увял ее бутон
Грядет чума на оба ваших дома

Верона спит. И эти двое спят
Покуда автор пишет предисловье
А за строкой столетия летят
И словно вены набухают кровью

Верона спит. Беспечно спит, пока
Далекий бард не воплотил затею
И как кинжал нацелена река
В ее почти фарфоровою шею

Верона спит, пока пусты листы
И, кажется, бледны от предвкушенья
Ведь через час сожгут её мосты
И солнце вздернут как сигнал сраженья

И вот тогда сойдутся все концы
Поэт отступит, дописав посланье
И отдадут безумные отцы
Своих детей невинных на закланье
ОЧНЕТСЯ ЯД, И ЗАКИПЯТ КЛИНКИ
И ВЗДРОГНЕТ МИР ОТ ТРАУРНОГО ЗВОНА
И СМЕРТЬ КАК ТОЧКУ НА КОНЦЕ СТРОКИ
СОТРЁТ ЛЮБОВЬ...

Но – тише! – cпит Верона...
*  *  *
Это стихотворение Мария Протасова написала, будучи сама в возрасте шекспировской Джульетты

[Голота]

Пару лет назад я уже постил здесь «Письмо Киплингу» Протасовой:
http://bolshoyforum.com/forum/index.php?topic=9464.msg393668#msg393668

А вот ещё одно из первых её стихотворений:

Моя подростковая муза
Курит и ногти грызёт,
Любовь для нее — обуза
И в карты ей не везёт.

Но в нищий карман за словом
Не лезет зато она,
И в небе её джинсовом
Прорехой сквозит луна.

К лицу ей, к повадке, к стану
Не лира, а — меч и щит.
И всё ей по барабану,
Который в сердце стучит.

Её вороная стрижка,
Как вызов огня углю,
И в общем, она — мальчишка,
Которого я люблю.

Нахальна, громка, кургуза,
С горчинкой — как дикий мёд,
Моя подростковая муза
Меня в подворотне ждёт.

[Голота]

Вот ещё о подростковости:

Не стоит забывать, что я мала
Что далеко от стебля до ствола
Что больше я желала, чем жила
Что весь мой мир – лишь краешек стола
Звон этих рифм – моих браслетов звон
И вряд ли в них расслышишь чей-то стон
Что весь мой жар - из этих пыльных книг
Случайный дар – печальный мой язык
Да – вот еще – не надо забывать
Что время нас умеет убивать
Как хочешь назови – «взаимность», «месть»
Оно сжирает всё, что хочет съесть
Ладони взмах, каштановую прядь
И смех, и страх оно вольно забрать
И этот мир на краешке стола
И наплевать ему, что я мала
Одно навек мне следует забыть
Что выход есть, и он простой – не быть
Нет проще и удобнее – поверь
Но я жива, и мне – в другую дверь

[Голота]

А это уже из второго издания сборника стихов (2005), когда Маше исполнилось 15:

Тринадцать за столом. Коврига и вино
И мёд луны, сочащийся сквозь ставни
Последний раз им вместе суждено
Собраться за одним столом – на равных

Тринадцать за столом. Их пестует судьба
Один из них предаст, толпа распнет другого
Еще один сразит мечом раба
И трижды скажет, что не видел Бога

Еще один, сомненьями томим
Дерзнет вложить персты в святые раны
И тоже станет свят, и потому – гоним
Ему споют ветра и покорятся страны
Он с посохом уйдет, как десять остальных
Бродить по миру в рубище скитальца
Будить в сердцах любовь и врачевать больных
Все также в раны вкладывая пальцы

А самый молодой из них - стилом
Воздвигнет храм, которого основа
Тот, кто собрал тринадцать за столом
Но Словом был сперва – в начале было Слово

Ушедший в Рим – другой – на склоне лет
Взяв кисти непослушными руками
Напишет первый поясной портрет
Того, чей след и Свет - за облаками

Но, ночь пока - всё сбудется потом
Их ждут кресты, костры, бичи и камни
А эта ночь нежна…
Тринадцать за столом.
Вино и хлеб. И лунный мёд сквозь ставни.

[Малюта]

К нам прискакал казак Голота,
И про подростков пишет что-то,
Хоть сам он - умудренный муж,
Но девичьим мечтам не чужд.

[Голота]

Ничего я не пишу, а только цитирую стихи величайших РУССКИХ поэтов начала этого века

Тогда, когда Он появился на свет
В стране песков и камней
Там старый как мир почитали завет
«Убили, значит убей»

Лишь «око за око!» и «зуб за зуб!»
Твердили и стар и млад
Такие молитвы слетали с губ
Три тысячи лет подряд

Земля, над которой Его колыбель
Покачиваясь, плыла
Шептала «Убили, значит убей»
И новых костей ждала

Он вырос, и время его пришло
Но ближние вновь и вновь
Ему повторяли, что мир это зло
А Он говорил – Любовь

Легка Его поступь и прост Его слог
Душа за ним будто летит
Ему говорили: «Накажет Бог»
А Он говорил: «Простит»

Бубнили: «Отправится в ад любой
Для смертных надежды нет»
И снова твердили, что Бог это боль
А Он говорил, что Свет

И вот однажды поставить крест
Решила на нем толпа
(Такой обычай у этих мест -
Наказывать за слова)

Его мучительный ждал конец
Сказали: «Ты будешь распят»
А Он ответил: «Прости их, Отец
Не ведают, что творят»

И долго потом ала и чиста
Горячая капала кровь
А утром на землю с Его креста
Неслышно сошла Любовь

И вот она рядом с тобой и мной
Спасает, прощает, ждет
И может быть из-за нее одной
Наш мир до сих пор живет

Легка ее поступь, проста ее речь
Душа за ней будто летит   
И если убить ее, вытоптать, сжечь
Воскреснет она и простит

Так после зимы наступает апрель
Когда уж никто не ждет…

Качается в небе Его колыбель
И тихо земля плывет

[Малюта]

Это она написала? Круто!

[Голота]

Да это всё из книжки 2005-го, которую мисс Дестини прислала с дарственной подписью моему внуку. А мы рассчитались за бандероль башкирским мёдом и приглашаем погостить.
За последние 5 лет Маша много чего хорошего написала, поэтому я предложил ей собрать тексты для третьего издания, и даже нашел в Уфе полиграфкомбинат, но она отшутилась тем, что «со времён англо-бурской войны хороший снайпер не стреляет трижды с одной позиции», и уселась за написание романа в какой-то глухой деревне, где нет Интернета и не работает телефон. Уже 7 месяцев не появляется в своём ЖЖ.
Вот крайнее (читая «Марию Стюарт», ноябрь 2009):

...и вот, закрыв последнюю страницу
и очутившись за ее стеной
я знаю — мир не мог не измениться
после всего, что пережито мной

я шла на казнь в казенной серой робе
летела вдаль на боевом коне
делила ложе с грустным принцем крови
и таяла жемчужиной в вине

я падала в канавы и объятья
взмывала ввысь с беспечной стаей птиц
срывала голос, заговоры, платья
пред алтарями простиралась ниц

я помню замков черные стропила
под желтыми провалами светил
и как кого-то одного любила
а тот — один — одну меня любил

я знала и губительную славу
и ревности предательскую плоть
и я была самой собой — по праву
когда меня — по праву — взял Господь

уж Он-то мне сочувствовал едва ли
мне — рыжей не сносившей головы
ведь я — жила, а те, кто убивали -
те были от рождения мертвы

я их прощу - от смерти нет урона
любви — хоть вечно режь ее и рви
будь проклята кровавая корона
благословенны клятвы на крови

благословенны те, кто был безумен
в борьбе за безнадежные дела
ведь смерть приняв, никто из них не умер
но в них для вас надежда умерла

не в Англии, не в книгах я царица -
в сердцах, кипящих кровью голубой
прощай стена - последняя страница
и здравствуй, Свет, встающий за тобой

[Голота]

Прикольный диспут однажды приключился в ЖЖ Протасовой насчёт её родинок. Я и раньше подозревал, что она слегка комплексует от них, поскольку ни на аватарке, ни на обложке второго издания этих родинок не видно, - то ли Фотошопом замазывает их, то ли фотографируется в таком ракурсе…
Окончательно убедился в этом, когда она прислала современную фотку, где на месте одной родинки я разглядел белый шрамик. Тут же набросился с угрозами тяжких последствий от хирургического удаления родинок, и стал стыдить Марию прилюдно за то, что она вводит в заблуждение самого Синьоры Бога, который помечает родинками тех СВОИХ, кого так щедро одарил талантом. - Что будет, если во время Второго пришествия Он обознается?
Маруся сконфузилась, и пообещала больше такое не делать.

1943 (написано в марте 2005):

Железо. Огонь. Вода.
Земля. Канонада. Спирт.
Все просто как никогда
Не страшно – значит убит

Россия. Окоп. Война.
Размокшие сухари.
По трупам бредет весна
Под номером сорок три.

Пальба. Облака. Кресты.
На танках. На нас с тобой.
Но правила здесь просты
Боишься – значит живой.

Патроны. Шинель. Кисет.
Письмо. Перекличка. Бой.
И снова как спирт - на всех
Мы поровну делим боль.

В атаке. Во сне. В пути.
Запомни, пока ты тут
Они не должны пройти
А значит и не пройдут.

Весна. Тишина. Рассвет.
До неба растет трава
Для тех, кого с нами нет
Все просто, как дважды два.

http://ms-destiny.livejournal.com/1389.html
*  *  *
Мой дед по матери пулемётчик Локтев Владимир погиб в 43-м, его имя есть на обелиске братской могилы под ж/д станцией Лозовая.
А дядя Петя Дуплий горел в своём танке под Прохоровкой. Сейчас ему за 90, живёт в Невинномысске, совсем слепой стал.
Мой отец в то время оборонял Кавказ под командованием Л.П. Берия, где был ранен. А моё время службы в погранвойсках пришлось в аккурат к боям на Даманском.

[Дед Пихто]

Очень даже приличные стихи, весьма понравились.
Здравствуйте Василий! Привет Голота! Сто лет сто зим!
Заходите ко мне в Пихтовщатину! )<
Что там слышно о квадратноголовых умниках из Церна? Ну окромя того, что они в БАКе французские булки шкерят?

[Дед Пихто]

У весьма мною любимого автора Евгения Клюева стихи странные... Но стопудово - евГениальные!

Не по этой ли отправиться улице,
не на этот ли случайный просвет —
осторожно рифмуя что рифмуется
и совсем не рифмуя — что нет?
Стихотворство, беспечное насилие!
Целый мир загоняется в силок,
и меняется белое на синее —
чтобы эхо поймать и приручить...

Но охотиться за эхом в дороге ведь
не умней, чем за фалдами плаща!
Ах, ничто ни к чему бы не пристегивать,
что не хочет гулять сообща:
не навязывать вожжам этот мелочный,
жалкий дождик, боящийся вожжей,
а затейливейший крендель над булочной
отпустить в незатейливый полет...

За свободу, мой друг, за неравенство,
за святое одиночество лет,
за глухое ущелье Мне-не-Нравится,
за далекую пустошь Нет-так-Нет,
за петлянье по окраинной улице,
за изодранную в клочья тетрадь —
и за все, что ни с чем не рифмуется
никогда, ни у кого и нигде!

 

 

*    *

 *

Вот почти уже и не видна,
вот почти уже и не близка
занесенная снегом страна,
занесенная снегом строка.
И теперь никому не понять,
как там жизнь, как там наши дела
и куда путеводная красная нить
нас вела — и куда привела.
Не спеши умножать письмена,
ибо всем письменам грош цена,
ибо только бумага — стирай-не-жалей! —
и ценна: тем ценней, чем белей.
А потом, через несколько лет,
так и так мы проступим на свет —
словно знак водяной, серебрясь сединой
на поверхности на ледяной.

 

*    *

 *

Вам зачем, Ваше Непостоянство,
раньше времени в город Москву?
Раньше времени только пространство,
небеса да пучина Ау:
ни тебе переправы, ни брода,
ни плеча — приклонить бы чело!
Раньше времени только свобода,
то есть, в сущности, нет ничего.

То ли день близко к ночи был начат,
то ли век уж свое отшагал —
так катись, неприкаянный мячик,
по пустым безымянным снегам:
ты резиновый, ты разноцветный,
с полосой поперек живота,
погоняемый мыслью заветной —
дескать, жизнь еще не прожита!

Заблуждение длится и длится:
ни концов, ни начал не найти —
старый Мёбиус с бездной в петлице
окликает тебя по пути!
Только бы от него отвертеться —
и тогда, знаю я наперед,
золотая инерция детства
нас куда-нибудь да приведет.


А если кому не лень, заходите сюда, надеюсь понравится:
http://magazines.russ.ru/authors/k/klyuev/

[Голота]

Что там слышно о квадратноголовых умниках из Церна? Ну окромя того, что они в БАКе французские булки шкерят?

В БАКе творится что-то весьма неожиданное для бакенщиков – после столкновения протонов на 7 ТэВ вторичные частицы начали попарно склеиваться:
http://arxiv.org/abs/1009.4122v1

Мария Протасова тоже писала на эту тему:

Когда подслеповатый звездочет
Или орлиноглазый звездонечет
Об умерших мирах заводит речи
Меня к живым еще сильней влечет

Пусть на истлевших ниточках веков
Висят миры, но ничего не весят
И золотой топор заносит месяц
Над шеями ученых дураков

Я верю: здесь – под небом - есть места
Где жив еще огонь благословенный
И черноту бессмысленной вселенной
Я отменяю белизной листа

Я отменяю все, что не горит
Не светит, не взрывается, не греет
Лишь тот, над кем не знамя - пламя реет
Идет на смерть и чудеса творит

Танцует ночь над огоньком свечи
Бежит строка по лезвию печали
И вечность на расстроенном рояле
Мотивчик свой заезженный бренчит

http://ms-destiny.livejournal.com/17977.html

[Малюта]

Прекрасно. Настоящая русская поэзия, давно ничего подобного не читал.

[Голота]

Если сердце болит
И от холода ёжится,
Не стесняйтесь любить —
Остальное приложится.

Если вас и любить,
И жалеть перестали,
Постарайтесь простить.
Остальное — детали.

Умирать или жить
С этим чувством не страшно.
Вы умели любить,
Остальное — неважно.
*  *  *
Вот такое это чудо - Протасова
Не забыть бы поздравить 1 ноября, когда ей исполнится 20 лет.