Тарелочки, летающие.
Из мемуаров М. Тагера, пенсионера и бесподобного мужичка.
… М-да, занимательно это выходит, выходит и входит, входит и выходит, занимательно. Я тут сидю, значит, а они эвон, летают. Над самой моей облысевшей от дум горьких головой летают. Как птички божия летают и кака… значит, и какают и какают. Интересна, что же они жрут такого? Что так какают? На каком-таком топливе летают? На подножном-то не разгонишься. Да, уж… уж, да!
Клевещут, все вокруг только и делают, что клевещут. Один я честный остался.
Давеча опус премерзкий читал про себя в местной прессе, мол, незаслуженно некий М. Тагер три пенсии на одного получает. Какое им собачье дело, спрашивается?
Зависть людей гложет, черная зависть. Души им растляет, не дает верить. А все потому, что веры нету у людей, ни Веры, ни Надежды нету, да и Света не пришла, значит, и ее нету. Понимаете, в разумное доброе вечное, в честное слово уже никто верить не хочет! А, ведь, как стариков уважали, как им раньше место в общественном туалете первым уступали, в гроб ложили впереди всех, на кладбище вне очереди закапывали. Да-а, нету веры у людей больше. Положим, конечно, всем верить нельзя, иначе мало ли кто станет по три пенсии получать, да еще разведется куча всяких геморроев труда и ветеранов всех войн, начиная с 1812 года, отечественной. Хорошо, что еще никто не додумался выдавать себя за жертву похода Батыя на Русь… кроме меня. Проходимцев, ведь, кругом, по себе знаю, тьма тьмущая. Заходил ко мне один такой недавно, воды попить. В 3 часа ночи заходил. Слышу я, ночью дверь мою кто-то колупает. Колупает и колупает, но результата нет, они же там, за дверью не знают, что я замок хитрый поставил. В общем, колупали - колупали, ничего не добились и бросили. Где-то, минут через десять слышу уже кто-то окно шкрябает. Ну, думаю, наверное, плохо кому, раз ко мне в окно ночью ломится, помочь надо, думаю. Кинулся я к окну, открываю, а там мужик какой-то, смотрю, на лестнице, приставленной к моему окну, стоит и в руке отвертку держит, чинить собирается что-то. Мужик рот открыл, силится сказать что-то, а не может, видно не ожидал, бедняга, что я так скоро его услышу и на помощь приду. Потом, все-таки, выдавил из себя: - А, у-у, эта… я, тут, мимо проходил, пить сильно захотел, дай, думаю, постучу в окошко доброго человека, попрошу водички. - Вошел я в его положение, принес ему водички. Попил он, поблагодарил, спустился с лестницы и ушел, а я все думаю, чего он по лестнице ко мне на 3-й этаж лез, ведь внизу, на первом этаже, гораздо сподручнее было воды просить?
Значит, о чем это я? А, о нас, о стариках, так сказать, чести и совести нашей. Верить нам, старикам, перестали. А эти над головой все летают и летают. Сковородкой прикрыться, что ли? Тарелкой? Тарелочкой… надоели уже эти тарелки, по всем телевизорам они летают. Поналетят, поналетят и со всех человечки зеленые сыплются. С антеннами. Я, лично, с одним сам знаком, он у нас в подвале ночевал. Авария у него была, ремонтников с соседней планеты ждал. Квартирант мой, кстати, этих человечков и без всяких тарелок видит. 2 бутылки водки и они тут как тут, сами к нему являются. Я это к чему? Я к тому мыслию подвожу, что и без тарелочек инопланетяне бывают. Только, вот, никак не пойму я – ежели к алкашам завсегда зеленые человечки таскаются, то почему к… - вот, через 2 дома от меня обкуренные по вечерам собираются. Они и обколются и наглотаются гадости всякой и заширятся, а человечки все равно к ним не приходят. Почему? Выходит, человечки дружбаны алканавтов? Или как? Квартирант мой, например, всем циррозом своей печени утверждает, что так оно и есть. Ну, и скажите на милость, причем здесь, что я пенсию за троих получаю? Ведь, о будущем думать надо сейчас, о будущем, а не о каком-то, отдельно взятом пенсионере. О контактах, значит, с жизнью на Марсе, о прогрессе научно-техническом, а они о пенсии…
