МЫ ХОТИМ…
Мы хотим чтобы нас читали. Мы всячески желаем этого, вовлекая сознание читателя в смысл сказанного. Но есть ли путь у тебя поэт, который ты выложил пред собой загодя? К чему ты стремишься? Только лишь к этому? Разве только это хочешь показать, что ты умеешь?
ПОЭЗИЯ RU
Один поэт пишет (не стану называть имя):
«А мы – темны, как будто перекаты
ночной воды по свиткам бересты,
и наш Господь растаскан на цикады,
на звезды, на овраги и кусты.
Затягиваясь будущим и прошлым,
покашливает время при ходьбе,
поставлен крест и первый камень брошен,
и с благодарностью летит к Тебе.
Сквозь вакуум в стеклянном коридоре,
нагнав раскосых всадников в степи,
сквозь память детскую, сквозь щелочку в заборе,
невыносимо терпкое «терпи»…»
Отличная была заявка к продолжению мысли. Но она не стала говорить о великих, мощи перекатах. Мысль ушла вниз, в щёлочку, в кусты, к сержанту Головко.
И разве на этом уровне стоит останавливаться? Спрашиваю себя. Пусть стих прекрасен в изображении, подаче, времени и по многим параметрам, но он не смог идти в ключе величия, в ключе одухотворённой мощи ночных перекатов. Он спустился в обыденщину к частнособственническому видению. Пусть признанному читателем в жизни, но обыденному. Можно изучать творчество этого автора. Можно восславлять его за художественное видение темы, но как принять простое, судьбоносное за столь сильно заявленные перекаты? Нет достойной внимания значимости в этом стихе. Если человек считает это, как занятие, лишь в таком ключе сравнения, где движение вперёд? Где заявленное, некое божественно-мощное воздействие перекатов, а не обычные, достойные не столь яркого, как заявлено в начале, описания события.
Мы считаем это поэзией, вносим в список, выделяя эти имена на сайте «для избранных». ПОЭЗИЯ RU. Нет, ребята. Я не гонюсь к такому делу. У меня нет надобности стоять на этой ступени, обивая пороги приподнятых литературных сайтов. Нет в Интернете движения вперёд. Пусть будет мало написано. Пусть будет один лишь стих выделяться из десятков, сотни бездарных, пусть будет один рассказ из десятков пущенных на растерзание в И/нет. Но он станет значительно выше по значимости, чем то, что показано этом стихе. Тупика нет в пути подобном. Есть лишь малое ощущение описываемого мною ранее страха. Но он уже и не страх, а волнение пред осознанием грядущей мощи…
Какой список теперь подписан будет? На какой этаж школы поднимешься? ( «А. МАЙ о написании стиха» ПРОЗА.ru) не знаю. Слишком широко это творческое поле, слишком велики понятия произнесённых, заявленных в стихе слов…
Вот они, пока лишь порывы, попытки взлететь:
В шалых тонкостях к слову достойному
Присосаться, не зная устав
Мирового словесного знамени,
Ныне можно, коль вычурен нрав…
… Хоть визжи и измывайся
Ты над плотью удалой,
Источись и поругайся,
Не изменишь линий строй…
…Как сердце на ладони, жизнь моя
ударами своими сотрясает
волнение полей, где лишь стерня
словесная, неровная витает…
Как это стыкуется с поэтическим видением представленного здесь поначалу стиха? Никак.
Я не стал называть имя автора, не стал показывать весь стих. А нужно ли это делать? Главное, что мне это не идёт. Мне это уже не подходит. Подсознание просит большего, более широкого, глобального рассмотрения этих первых четырёх строк. И слова представляются простыми до боли в сердце. Они словно наизнанку готовы его вывернуть…
О том и сны вечно теребят меня. И сегодня сон был. Именно о том, о чём я здесь написал. Величие строки не может быть основано лишь на частном видении, сравнении её лишь со своей судьбы дорожкой и немногого числа читателей.
Нет. Это не то, чего хотелось бы написать. Не то чему хотелось бы учиться.
Нельзя учиться по стихам иных поэтов. НЕЛЬЗЯ.
НОВЬ
И как прежде промыло ненастье
Свежим дождиком поры весне.
Чтобы новь настигала нас счастьем,
Чтоб не маялось сердце во сне…
ПРОТРАВЛЕНА
Как будто что-то не досказано,
Как будто жалит мозг пчела,
Судьба на творчестве навязана;
Всю сущность ядом проняла.
Она как неким покаянием
Пред всем, что слало нам елей
В полях российского сознания;
Живёт мелодией своей.
От Цоя душу рвёт во пламени
И от Талькова слово рвёт.
От Анны Герман, неким саваном,
К любви немыслимой зовёт.
Везде, судьба моя протравлена
Во всём, что было, что живёт.
Во всяких мелочах заявлена,
В потоке слов, в потоке нот…
