ПОЭТ

[Виталий С. Третьяков]

Под звоны песен воспалённых
Ликует малодушный свет,
Но, в чадах граций усыплённых,
Молчит безветренный поэт.
Ни прений важного мышленья,
Ни вдохновенный мира сон,
Вдали возвышенного мненья
Не разделяет праздно он...
Ни спровержений полновластных,
Ни грозных пламеней борьбы
Ему не нужно; струн согласных
Он ждёт душой, творец судьбы.
Он жаждет высшего знаменья,
В часы томительного сна.
И чтит истоки провиденья
Любви, свободы и вина...

[severianin]

Смысловое противоречие: сначала - Ни вдохновенный мира сон,/... Не разделяет праздно он/ - затем - Он жаждет высшего знаменья,/ В часы томительного сна.

Зер шлехт.

[Виталий С. Третьяков]

Смысловое противоречие: сначала - Ни вдохновенный мира сон,/... Не разделяет праздно он/ - затем - Он жаждет высшего знаменья,/ В часы томительного сна.

Зер шлехт.

"Ни прений важного мышленья,/ Ни вдохновенный мира сон,/ - < Вдали возвышенного мненья> - / Не разделяет праздно он". То есть - ни прений мышленья, ни мира сон, но прения и сон - мира
он, то есть поэт, не разделяет, находясь в одиночестве своего высокого неопровержимого мнения.
Затем, "Он жаждет высшего знаменья,/ В часы томительного сна..." Тут даже праздность его не вдохновляет, следовательно, он находит в ней только томление.

[Малюта]

Под звоны песен воспалённых
Ликует малодушный свет,
Но, в чаде граций усыплённых,
Молчит безветренный поэт.

Окстись поэт, буди скорее музу,
Что ожиданием любви утомлена,
И лиру придержи рукой на толстом пузе,
Покуда станешь подливать в стакан вина.

Пусть жажда станет для тебя знаменьем -
Пока ты жаждешь, ты немножко жив.
Но не прельщайся собственным значеньем,
И вдохновенье береги, как злато жид.

Для провиденья ты - песчинка и река
Тебя несет все ближе к водопаду,
Бренчи же струнами - ты жив еще пока,
И лень лишь служит для тебя преградой.

 

[severianin]

"Ни прений важного мышленья,/ Ни вдохновенный мира сон,/ - < Вдали возвышенного мненья> - / Не разделяет праздно он". То есть - ни прений мышленья, ни мира сон, но прения и сон - мира
он, то есть поэт, не разделяет, находясь в одиночестве своего высокого неопровержимого мнения.
Затем, "Он жаждет высшего знаменья,/ В часы томительного сна..." Тут даже праздность его не вдохновляет, следовательно, он находит в ней только томление.

И всё же, говоря коротко и просто - поэт не разделяет вдохновенный сон мира - т.е. не учавствует со всем миром, отказывается, а проще - не "спит". А чуть дальше, оказывается, "спит" часами

Очень, очень витиевато, без хорошего стакана не вникнуть

[Виталий С. Третьяков]

Окстись поэт, буди скорее музу,
Что ожиданием любви утомлена,
И лиру придержи рукой на толстом пузе,
Покуда станешь подливать в стакан вина.

Пусть жажда станет для тебя знаменьем -
Пока ты жаждешь, ты немножко жив.
Но не прельщайся собственным значеньем,
И вдохновенье береги, как злато жид.

Для провиденья ты - песчинка и река
Тебя несет все ближе к водопаду,
Бренчи же струнами - ты жив еще пока,
И лень лишь служит для тебя преградой.

 

Усталый чтец сажуся под скалою,
Шумит волна. И пальцы уж спешат
Набранных нот явить со всей душою
Несбытый час, где славою творят
Гусляр, баян чуть слышною струною
Наш новый час; и смело говорят
Как новый век векам их уж подобен,
Как, помня соломоновы уста,
Гласят, что мир так был давно усвоен,
Где боле всех нам слаще красота...

[Малюта]

Усталый чтец сажуся под скалою,
Шумит волна. И пальцы уж спешат

Усталый член харитовых забав,
Опять сплетает строки на листе.
Поэт! Иди, возьми у музы справку,
Что пребываешь ныне в простоте.

Стада свиней идут дорогой на Парнас,
Гомер в запое и валяется в кустах,
А Третьяков на все глядит бесстрастно,
И перед критиком ему неведом страх...

[сибарит]

Я мили готаю на форсаже
и пусть тяжела утрата,
твое притяженье осталось уже
за точкою невозврата.

Я сжег керосин и-зови,не зови-
твой крик уже не поможет,
я вылетел в зону другой любви
или в пике,быть может...

[Виталий С. Третьяков]

Когда на горы возвышаясь,
Идёт задумчивый пиит,
Какою думы устрашаясь,
Он слышит ветры и молчит?


Что дух избранный возвышает,
Когда он слышит древних скал
С высот неведомый обвал?
И что оттоль его смущает?


Незная духа измеренье,
Молчит поэт у шумных вод;
И слышит гордое смиренье,
Когда бранит его народ.


Когда жестоко плещут клики,
Вдруг потрясая эшафот,
Глядит он в дерзостные лики
И мыслит: "Не был здесь Эрот!


Гомер бокал свой потрясая,
Свиней отправил на Парнас
И стадо сонно направляя,
Меж их не видел даже вас.


Храню я дух уединённый;
И что, меж волей штормовой,
Мешать мне пыл свой вдохновенный
С неверной критика молвой?.."

[severianin]

Виталий С. Третьяков:

Свиней отправил на Парнас

Вы – осквернители святыни
Парнас позорите давно,
Кто стал свиньёй, тому отныне
Поэтом зваться не дано.

[Виталий С. Третьяков]

Вы – осквернители святыни
Парнас позорите давно,
Кто стал свиньёй, тому отныне
Поэтом зваться не дано.

И царь небес, не говоря ни слова,
С престола встал и манием бровей
Всех удалил, как древний бог Гомера,
Когда смирял бесчисленных детей;
Но Греции навек погасла вера,
Зевеса нет, мы сделались умней!
                                                   А.С. Пушкин - "Гавриилиада"

Над чем поэт шалит порою,
Вверяясь истинным умом? -
Над старца глупой сединою
И над возвышенным глупцом!

Зачем ему высокой лиры
В ничтожном струны потрясать?
И мира мёртвые кумиры,
Как благо, всюду воспевать?

Богов немое поученье
Забыл он в пламенности Од,
Как глупых низкое паренье,
Как торжество ненужных мод!

[Rom-Gul]

Виталий С. Третьяков:Вы – осквернители святыни
Парнас позорите давно,
Кто стал свиньёй, тому отныне
Поэтом зваться не дано.

Я соберу "поэзию" всю вашу...
Куда же дену эту кашу?
Я сборник выпущу стихов,
Как лучший Из всех форумОв!

[Виталий С. Третьяков]

Как счастлив я, друзья, по правде,
В пиру возвышенных стихов,
Когда на древней Илиаде
Не мало нас теперь чтецов!
Когда мы шлём привет в округе,
В забвеньи староверных снов.
И вновь кричим: « Воспой о друге,
Поэт торжественных пиров!»


Как счастлив я о, друг чудесный!
Как славен ныне твой удел,
Когда и пыл мой поднебесный
На лире праздничной воспел,
О том, как славятся сердцами
Поэтов праздные умы,
Как вдохновляются мечтами
Их дни без сумрачной сумы!

[severianin]

Виталий С. Третьяков:

Над чем поэт шалит порою,
Вверяясь истинным умом? -
Над старца глупой сединою
И над возвышенным глупцом!

Зачем ему высокой лиры
В ничтожном струны потрясать?
И мира мёртвые кумиры,
Как благо, всюду воспевать?

Богов немое поученье
Забыл он в пламенности Од,
Как глупых низкое паренье,
Как торжество ненужных мод!

Я – меч карающий Небес,
Забывший жалость и прощенье,
Ни бес коварнейший, ни Зевс
Не отодвинут час отмщенья,
Не спрячут гнусного писца
Что пишет пасквиль о Парнасе,
Спешу я на лихом Пегасе
Завет исполнить до конца.

[severianin]

Я соберу "поэзию" всю вашу...
Куда же дену эту кашу?
Я сборник выпущу стихов,
Как лучший Из всех форумОв!

Своё вы, показали жало
Во вздорных рифмах обо мне,
Его я с помощью кинжала
Сумею вытащить вполне.

Я яркой, образной сатирой
Тавро поставлю вам, на лбу
И острым словом, как рапирой
Пришью к позорному столбу.

Давненько я таких педантов
Не брил стихами под орех,
Подлец, ищите секундантов!
(И да простят мне этот грех).

[Виталий С. Третьяков]

Я – меч карающий Небес,
Забывший жалость и прощенье,
Ни бес коварнейший, ни Зевс
Не отодвинут час отмщенья,
Не спрячут гнусного писца
Что строчит пасквиль о Парнасе,
Спешу я на лихом Пегасе
Завет исполнить до конца.

Спеши борец нетерпеливый
И гром яви передо мной!
Бывало, встарь, волшебник милый
Такою тешился игрой.

Кричал соратник супостата,
Смущая долгие века,
Как силой вышнею объята
Его гремящая рука!

Какая мощь царит во взоре…
И право, братцы, я видал,
Какое часто миру горе
Такой кудесник выдавал.

Бежал он, ветры подчиняя,
С небес, на пламенном коне,
С далёка сёлы устрашая,
По раздражительной волне…

И много горя обещала
Та власть бесстрашная своя…
И быль напевом прекращала
Старушка милая моя.

И, слыша сонное дыханье,
Шептала тихо: «Внук мой спит…»
Но вторит мне досель прощанье:
«Пускай Господь тебя хранит!..»

[Менахем Усышкин]

Спеши борец нетерпеливый
И гром яви передо мной!
Бывало, встарь, волшебник милый
Такою тешился игрой.

Кричал соратник супостата,
Смущая долгие века,
Как силой вышнею объята
Его гремящая рука!

Какая мощь царит во взоре…
И право, братцы, я видал,
Какое часто миру горе
Такой кудесник выдавал.

Бежал он, ветры подчиняя,
С небес, на пламенном коне,
С далёка сёлы устрашая,
По раздражительной волне…

И много горя обещала
Та власть бесстрашная своя…
И быль напевом прекращала
Старушка милая моя.

И, слыша сонное дыханье,
Шептала тихо: «Внук мой спит…»
Но вторит мне досель прощанье:
«Пускай Господь тебя хранит!..»

В вашем стихотворении отсутствует смыл. Его там попросту нет. Вы сумашедший, думающий что отсутствие смысла не признак заболевания, а некоторое особое высокохудожественное миропонимание. В больничке всякий пациент чего то там себе воображает.

[Виталий С. Третьяков]

В вашем стихотворении отсутствует смыл. Его там попросту нет. Вы сумашедший, думающий что отсутствие смысла не признак заболевания, а некоторое особое высокохудожественное миропонимание. В больничке всякий пациент чего то там себе воображает.

Быть может, смысла в том и нет...  Но мне почему-то кажется, быть может, что Вы не выискиваете смысла.
Да, впрочем, он и чужд Вам... Вы больше ищите повода просто унизить да любым способом оскорбить всякий талант.
Тем более если Вас обсолютно не слушают...  Но я человек, который просто не поспешен на гнев. Я не хочу и
Не буду отвечать всякому неустанному оскорбителю - это просто унизительно и бестактно.
Соперничать с ненавидящими меня - вот где смысла нет! Я принимаю ваши слова, но они для меня не более чем
Треск хвороста под котлом... Я надеюсь, что вы переменитесь в своих напастях и будете рассуждать, прежде всего мудро.
Я надеюсь, дорогой друг.

[Малюта]

Бежал он, ветры подчиняя,
С небес, на пламенном коне,
С далёка сёлы устрашая,
По раздражительной волне…

Сидел он, шептунов пуская,
И украшал стихами лист...
О Муза! Что за хворь такая -
Перо все вьется, словно глист,

И строчки лезут бесконечно...
Что нынче ты вкушал, поэт?
Какой микроб бесчеловечно
В стихи твой превратил обед?

 

[irza]

ЧТО БЫ СТОИЛО СЛОВО ПОЭТА

Сергей Ирза

Столько песен о женщинах спето!
Столько сказано искренних слов!
Что бы стоило слово поэта,
Не познай он от женщин любовь?

Не познай он от женщин экстаза,
Что бы стоили наши стихи?
Не стихи это были б – проказа!
Не любил – вот в чём наши грехи!

Не желал – вот в чём наше бесчестье!
Будь сам Бог, будь сам Солнечный Свет… -
Не познай он от женщины чести,
Что бы стоил бы этот поэт?

07/03/2013