Это время уйдёт тишиною тумана,
Это время исчезнет, как морось дождя.
Его память во мне – будто гул океана,
Будто грустная сага, как в поле – лыжня.
Моё сердце так истово, красною птицей,
Рвалось в руки к тебе, будто нежность ясно.
Мне, как городу, солнце ведь может присниться,
Только диким, как солнечный зайчик лесов.
Я хотел, о тебе написав, захлебнуться
Громким голосом шумных проспектов, аллей,
Но внезапно – так странно – пришлось мне проснуться
Среди света разбившихся в небе полей.
Я искал тебя. Было так трудно признаться,
Что твой голос – лишь ключ под озябшим холмом,
Что твой танец – лишь тысячи, тысячи граций
Веток дерева, поздно забывшихся сном.
