Бес застит мне белый свет.
Когда б не солнечным был глаз,
Не мог бы солнце он увидеть.
Гете.
Пролог.
Ветер срывает с меня серую шапку-ушанку с красной звездой. Мороз продирает мое тело насквозь. Я стою ледяною сосулькой на Джомолунгме – на самой ее вершине. В левой руке, одетой в ярко-желтую крагу я держу колбу с фиолетовым порошком; в правой руке, одетой в красную варежку, алюминиевая литровая фляга с чистейшим девяноста шести процентным спиртом. Если я волью жидкость в порошок, то образуется DEH и останется токмо рассеять его в атмосфере. Если я выпью препарат – да хрен ведь все влезет, уж больно много получится продукта -, то погибну в гордом одиночестве и никто не узнает о моем героическом поступке. Я могу броситься в пропасть, но куда мне надежно спрятать колбу, в которой ценнейший и единственный на свете порошок? Ее нельзя доверить никому. И из колбы не должен улетучиться этот гребанный порошок – достаточно одной его щепотки и всем кирдык, если прореагирует она, щепотка эта, хоть с каплей спирта. Голова трещит и мой мозг ищет другие варианты. Но времени уже не остается – ко мне приближаются враги: они ползут по склонам горы, спукаются на парашютах и летят на дельтапланах. За унты белые схватился первый враг…
Я должен сделать выбор, страшный выбор и немедля…
Продолжение на spasin.mybb.ru --))
