Дромадер
Я иду по песку, караванной тропою.
В окруженье двугорбых соседей по строю.
Я плюю свысока на варанов и змей.
Потому что я выше и много слюней.
Горб один на спине от рожденья мне дан.
То ли я обделен, то ль отмечен природой.
Я один одногорбый на весь караван,
А двугорбые дразнят меня квазимодой.
Сказка о запое
Наверно есть такой закон природы,
Что сказки - ни одной без дурака,
Ну, а семьи (что грустно) – без урода.
Вот например, три сына старика:
Два старших радуют отца и мать-старушку.
А младший год назад ушел в запой,
Похоронив какую-то лягушку,
Убитую случайною стрелой.
Осеннее, прощальное
Пора прощаний. Грусти полоса.
В тон насморку дождю и листопаду.
В багрец и золото одетые леса
Нервируют прораба и бригаду.
Я знаю, Вы напишете стихи
О том, что все мы в этом мире тленны.
Как «будь здоров» на каждое «апчхи»
Эмоции поэтов неизменны.
Прощаемся, целуемся, молчим.
Вы так очаровательно неловки…
Не дай Вам бог любимой быть другим,
Когда вернусь я из командировки.
Где-нибудь, когда-нибудь, быть может
В тесном «тут», в коротеньком «теперь»,
Между закопченных сковородок,
Строим быт из небольших потерь
И таких же небольших находок.
Замирают стрелки на часах
Между «никогда» и «очень скоро».
На гастрономических фронтах
Льется кровь сеньоров помидоров.
Загнанная в рамочки душа
Рвется из наскучившего дома.
Виртуальность мышкой вороша
Мы плодим в сети свои фантомы.
А когда рассвет - едва-едва,
Мы, сжимая челюсти до дрожи,
Повторяем глупые слова -
Где-нибудь, когда-нибудь, быть может.
