Спасибо Вам за то что Вы есть у нас !
Емеля в очередной раз сидел без работы. Но халтурка была – нашелся очередной спонсор на бридж. Подкидывал немного, но на круг штукарь бакинских в месяц получался. На хлеб с водой хватало.
Жена Ирина попиливала потихоньку, но сын Кирилл грудью бросался на защиту:
- Мам! Отстань от папы. Дай ему отдохнуть.
Недовольно ворча и ,главное, не понимая от чего отдыхать мужу «мамулек», как ее в шутку называли Емеля с сыночком, отваливала в сторонку.
Мелодия курантов из сотового вывела Емелю из бесплотных мечтаний, в которых он пребывал по обыкновению своему.
- Да? Кто это? Мишка?! Что ты говоришь? Лешка умер? Да ты с ума сошел, я вчера с ним встречался в клубе «Бермудский треугольник», и мы договорились о создании команды на турнир имени Нестерова.
Такими вещами не шутят, Миша. Что? Давай, собирай всех наших в клубе вечером – обсудим и обговорим детали. Но смотри Миша, если разыграл меня, то убью на хер, несмотря на дружбу с пяти лет. Ась? Ну-ну, давай, пока. Стой! Ты до всех дозвонился? Нет? Давай, Гришку я беру на себя, у меня есть рабочий телефон в его «ящике». Давай, до вечера.
Емеля ошарашенно смотрел на трубку “Nokia”, не понимая до конца смысла услышанного – Лешки, его родного друга детства больше нет на этом свете. Не может быть, это просто не может быть! Ведь ему было – какое страшное слово БЫЛО – только тридцать семь лет. Он прошел на кухню, сделал себе двойную порцию джина с тоником и, вернувшись в зал, примостился на диване. За медленными глотками вставали картины детства.
Дело было вечером, делать было нечего.
Но тут мой тонкий слух кое-что расслышал...
На нашем этаже жил, да и сейчас живет, маленький соседский мальчик Петя. Раньше он был совсем маленький, срал в штаны, ел вкусные конфеты и проводил дни свои в песочнице бездарно. Но тут вдруг как-то неожиданно повзрослел, типа пять лет стуканало парню, и родители подарили ему день рожденья самокат. Жизнь резко переменилась, конечно, катайся себе, токмо на жопу не падай, и ушами не хлопай, чтобы игрушку не увели. Зашибись! Вот только сверхосторожные и где-то жадноватые родители самокат то подарили, а вот гулять ни разу одного во двор не отпускали: боялись, что ушибется мальчонка где-нибудь, или хулиганы отнимут. И этот маленький «Спиноза» удумал кататься на нем у нас на этаже. А дом у меня писательский, все квартиры на этаже выходят в один коридор, метров семьдесят. Сам я там раньше тир устраивал. Купили мне родичи пневматическую винтовку, ну я и ...гы-гы-гы, но это отдельная история, как-нибудь попозже расскажу. Значит этот щелбан, а скучно ему бедолаге, целыми днями, утрами и вечерами, только и делал, что на своем супер-пупер самокате гонял по коридору туда-сюда... сюда-туда... Только ветер в ушах свистит, а он улыбается. Охренеть, не встать, когда я в первый раз услышал, как он прокатился, думал, что в коридоре бронепоезд проехал. Раз, два, ... семь, ... сорок семь. Семь миллионов Сто двадцать восемь. М-да! Через неделю нервы мои не выдержали, и я, будучи в состоянии измененного сознания, пучком своей ментальной энергии отломал у Петькиного самоката колесо — реально, конечно, подкараулил, когда он писать побежал, а самокат в коридорчике бросил, тут я и не дремал с молотком. Потом стою, наблюдаю из-за чуть-чуть приоткрытой двери — он хвать самокат, разгон и полетел наш мальчиш-плохишь вверх тормашками. Ха-ха-ха, умора страшная! Короче, навернулся он неплохо и сломал еще руль вдобавок у своей телеги, а не будет бараном бестолковым — людям отдых давать надо.
И вот оно, счастье привалило! Красота, тишина, благодать - слышно, как сосед за стеной пердит, лепота. Раньше я этого как-то не ценил. Неделя, другая проходит - жизнь налаживалась потихоньку.
Субботнее утро, вижу седьмой сон ,самый зашибательский, ЦВЕТНОЙ, и вдруг! Бхххххх...Бхххххх...БХХХХХХХХХХХ... Блин, что за хрень?! С трудом фтыкая себя в действительность, осознаю, что где-то ЭТО я уже слышал. Неужели «Кулибин» самокат починил?! С трудом натянув штаны, выхожу нервно в коридор.